"Porque ya no escribo ni cuando puedo ni cuando quiero..."

Ese fue el último día

Era el último día, pero no había más por hacer; sólo dejar que siguieras abrazado tan tiernamente de mi pierna.
(...)
El día se volvió pesado, tan sólo deseaba dormir para después despertar y contrarle a alguien que te había conocido.

Yo quería un día más...

Las carreteras son tristes.
Bueno, depende de si voy o vengo.
Pero, sí, las carreteras son tristes.

Me convencí de que no era un buen sabor,
para así jamás volver a probarlo.

"Pensé que me había quedado indebidamente con la angustia de su voz en la memoria, para llevarla después a mi soledad y acariciarla."

F.H, La casa inundada.

Incansablemente, de ti me burlo por no apaciguarte cuando muy cerca me encontraste.

De mí sé burlarme cuando la memoria me regala aquel gemido cobarde que a veces viene a revolotearme.

¡Que la gente como nosotros no muere de este modo!

... y sentí un tremendo escalofrío en la nuca.

El gran monstruo central me ha comido el pecho; no sé qué tan acertado sea aceptar ésto.

Vuelvo al sur

Vuelvo al sur, de nuevo vuelvo al sur.
Por aquellos rumbos me dispongo a buscar a Felisberto, a tomar café, a mover los pies, a crear recuerdos, a derrochar pasta, a chutar, a no dormir tanto, a oler mal y demás.


Vuelvo al sur, como se vuelve siempre al amor...